This is the true shit.

La verdad no ameniza por eso se lubrica en la boca con el vino
escribimos, escribimos y escribimos, pero solo es eso.
Se pausa el tiempo en una palabra tal vez y harta
de escribir a alguien siempre alguien, sin forma ni figura
acá hay otro montón de carne que quiere gritar
a garganta llena.
Otro montón de carne que soy yo misma
agonizante, irrelevante, doméstica.
Cuando el tiempo es subestimado las cabras
alcanzan a correr al monte, el tinaco deja de funcionar
y el agua no sube... enloquezco pues.
Mientras que me opaco como un beso diurno
y me enfermo misteriosamente de amnesia
dudosa tal vez del lineamiento de las vidas fantásticas
martir y caótica. Sin trabajo y de débil voluntad.
Amaestrada a ser sola siempre sola.
Mis huesos son míos nunca tuyos incluso si tratan
de ir de mi con una promesa del corazón.
Roto artefacto.