Mi viejo

Pobre hombre medio ciego y medio tonto
de palabras violentas y puño firme
de corazón herido y mujeres a medio morir.

Te escribiste ser nadie siempre nada,
ser el humo que el amor abraza
y se disipa con un solo soplo.

Al recuerdo ya no le duelen las palabras
pero el recuerdo a ti si te duele.

Hábitas en las lágrimas de amores
fugazes, dolidos y heridos
en los labios sellados del miedo.

Hábitas en la inmensidad de tu vacio.


(Dolor de mi corazón vuelve a tí, el reclamo se desgasta y los años no se cansan,
no le duelas a la compañia, no devores a tu mujer.)

Nada nuevo

Al mal tiempo buena cara
dicen por ahí
pero resulta que no hay tiempo
resulta que no hay mal
resulta que no hay buena cara.
Se desgastaron de tanto aludirlos
de boca en boca hasta rasparle
los dientes a la palabra.

De los mas personal:

Aveces que me siento más libre me siento en igual medida más sola.
Dedico más tiempo a pensar en que momento me quedare sin ti y sin nadie
en ves de tal vez procurar sentarte a mi lado por mucho más tiempo,
mi misma me exige pensar que te iras.

Como con esa cuenta regresiva que al tope estalla, destroza, quema.. en fin lastima
se parecen nuestras palabras enfrascadas que algunas caducan y otras simplemente
quedan más que olvidadas en el espacio de "algún día".

Dime ¿Cómo se puede salir de una elección tan clara y perpetua?.
Lleno el espacio de mis días tratando de buscar hacer algo nuevo, diferente o simplemente
que encaje pero la verdad es que lo único que hago es llenar el hueco de mis días.

La verdad no tengo mucho que escribir, soy poco, pienso poco, digo poco... todo poco pue'

Pero queda vino... so fuck you all motherfuckers.

Pertenencias.

Es tan mía la tarde como mi pluma
como mi cigarro y como mi papel
Eres tan poco de mì, una sombra de cualidades quizás,
los restos de deseos taciturnos y guardados en un
pedazo de paz.
Eres tan poco mio como los millones de palabras que no conozco,
tan poco mio que te empapas en brazos de nombres feminos
y de sonrisas pasajeras.
¿Tan poco mio? ¿Tan poco de mi?
Que la mitad de nuestro dia es de nuestros dedos hablando
a ellos si, a ellos si les pertenece.
¿Tan poco mio? que rondamos en nuestros pensamientos
diarios con la estela del recuerdo.
Mentira es que el corazon se destroza, muere y olvida.
¡Dime lo contrario, chingado!
Eres mio cada ves que te atrapo en mis pupilas
derramandote ahi en pasión y dolor
que por supuesto al ser yo causa de ello me pertenencen.
Eres mio cuando hablas de mi,
cuando me amas y cuando me odias.
Eres mio tal y cual de otros,
la cosa es que yo te reclamo como pertenencia.
Eres mio.

This is the true shit.

La verdad no ameniza por eso se lubrica en la boca con el vino
escribimos, escribimos y escribimos, pero solo es eso.
Se pausa el tiempo en una palabra tal vez y harta
de escribir a alguien siempre alguien, sin forma ni figura
acá hay otro montón de carne que quiere gritar
a garganta llena.
Otro montón de carne que soy yo misma
agonizante, irrelevante, doméstica.
Cuando el tiempo es subestimado las cabras
alcanzan a correr al monte, el tinaco deja de funcionar
y el agua no sube... enloquezco pues.
Mientras que me opaco como un beso diurno
y me enfermo misteriosamente de amnesia
dudosa tal vez del lineamiento de las vidas fantásticas
martir y caótica. Sin trabajo y de débil voluntad.
Amaestrada a ser sola siempre sola.
Mis huesos son míos nunca tuyos incluso si tratan
de ir de mi con una promesa del corazón.
Roto artefacto.

Me gusta ser alguien más, nunca yo.

Mar

Hay infinidad de azul

el horizonte se detiene con el cielo

que a su vez se detiene con algo

ese algo que mi diminuto ser

no alcanza a ver.

La vida se parte en el sonido del agua

que choca,

en el viejo del bastón que camina hacía

el mar pensando: "Voy hacia el cielo"

Se parte en el aire que entra por mi garganta

cada vez que doy un trago a mi cerveza

La vida se parte en un perro ladrando

desde los brazos de su dueña,

en el balón deslizandose por el aire

tratando de no ser atrapado.

Se parte en las gaviotas pepenando

comida (esperanza)

La vida se parte en la orilla de su misma muerte.

El mar.

De Re a Bkka

Ya con los ojitos flacos oscilamos en el tiempo del re-encontrar
y del volver a empezar un cuento que termina por alguna razón siendo malo
sin importar cuantas veces nos hemos re-mplazado para hacerle como si no pisáramos
la misma tierra mugrosa del mismo camino.
Tener un pedazo de mi, todo el mundo tiene uno. Unas cuantas horas de ves en mes o quizá menos
pero finalmente se tiene algo de mi, lastima que el día en que tienen todo se atragantan
hasta tener ganas de vomitar y re-llenarse de nauseas encabronadas (asco)
por que la verdad siempre tiene tintes de desagrado re-envolvente.
Soy una caricatura re-espantosa.